Personagens para um projecto em BD

Miguel de la Fuente

Presumível assassino em série
Refugiado na Bolívia.
36 anos.Condenado a 6 anos de pena em 1996 por participação em contrabando de armas, 2 vezes detido por assalto à mão armada e posse de heroína.
Descrição física- moreno, olhos azuis,robusto e com feições sul-americanas
1,90m / 93 kls

Vlatko Victovic

Presumível assassino em série
Natural de Vojvodina(Sérvia),actualmente reside em Génova (Itália)
Suspeito de ser correcto de apostas ilegais, tráfico de armas e ligações à Camorra(Máfia Siciliana).Suspeito no atentado ao ministro da administração interna italiano ocorrido o ano passado.Nunca foi detido.
Teve treinamento especial nos serviços das tropas especiais de Montenegro
35 anos
Descrição física-cabelos loiros e olhos verdes,robusto com uma cicatriz característica no queixo resultante de uma rixa de bar com o seu meio- irmão Tomislav.
1,75m / 72 kls

Lady Foresse

De nome verdadeiro Alicia Monterey, é viúva de Sílvio Foresse, preumível barão da droga ligado à máfia siciliana, suspeita-se que seja amante de Vlatko Victovic.Embora costume agir sempre sozinha, especialista em furtos de obras de arte e falsificações no mercado negro.
Especialista em artes marciais(Kung Fu, Takeondo e Fujitsu)
Descrição física - Cabelos castanhos e longos,semelhanças nas feições com a cantora Sinnead' O Connor
1,74m / 62 kls

fire birds

a dreary glare

breaking out 

through mystic spaces 

between us

a broken wishbone

an amulet to lure - all crooking light

cold december dust 

whistling

like quivering leaves

and burning

like desert sands

the stone serpent 

slivering 

alive like ghosts

where the river's current, fades like memories

poignant provender 

of fiery seeds

the blackest of sorrows

a new grain 

from the earth

opening oak doors, ´

in silence

 

fall,

from the tide 

of a dream wave

winter deities,

to witness

elusive night visions

under neon shrouds, city passages 

that brought us

into one single place

- where we bend

to see some

fire birds.

entre casas de ardósia

rosas que floresciam

entre jardins de concreto

contemplativa elegia , 

entre monumentos erguidos 

tingimos todos os rostos de sangue

fingindo não acreditar.

naufrágio após naufrágio 

no resgatar das procelas

 

sem orações 

nós regíamo-nos apenas pelas Pirâmides 

do antigo Egito

pela aurora 

os pássaros de mau agouro 

esvoaçavam de novo no logradouro

e em nossas casas

nós ouvíamos passos vagarosos 

dos vultos lá fora

eram todos os homens condenados

que caminhavam em direção da forca

(distintamente sorrindo)

Arrepios,

nessas horas noturnas

em que os vaga-lumes

guiam os nossos olhos cegos

abre, 

por isso o teu livro de orações

e canta às horas 

uma nova canção de embalar

Entre todas as facas escondidas

e o desprezo

mesmo que sigamos caminhando

sob o mesmo sol.

this is my hometown...

but cannot still call it home.

Diários de bordo - A antiga estação de comboios

 Antiga estação de comboios

                                                                               
  A brisa primaveril num campo florido, o chocalhar das vacas e todas as conversas entre pássaros e insectos. O cigano e a sua égua trotam pela estrada na direção inversa. Minutos depois sento-me à sombra de uma árvore para tentar desenhar a estação de comboios abandonada da vila. O barulho da locomotiva lá ao fundo a atravessar essa linha faz me recordar o pano bordado pela minha bisavó com um pequeno comboio a vapor, o pano que os meus avós utilizavam quase para pôr na cesta do pão ainda bem quentinho enquanto ceávamos. Durante as férias de Verão juntamente com os restantes rapazes na vila por vezes brincávamos perto da estação abandonada. Havia algo de Mark Twain nas nossas brincadeiras junto à linha do caminho-de-ferro ou nos cigarros fumados às escondidas no celeiro abandonado. Para o rapaz da cidade que eu era, surgia assim muitas a oportunidade de sonhar ser como Huck Finn junto dos outros rapazes da aldeia. Ao regressar destas memórias o meu pensamento centra-se de novo no céu azul e os meus olhos perdem-se observando as aves que sobrevoam o horizonte. A paz e tranquilidade de uma natureza não profanada, percebo de novo assim quanto tudo isto é valioso. Por estes lados ainda não existe o stress das cargas horárias nem a devastação dos piratas do asfalto. O regimento das grandes cidades ainda não chegou cá, a famigerada autoestrada do progresso parou no sinal intermitente do espaço e do tempo

(por aqui planeia-se uma autoestrada para breve, algo que é visto com agrado pelos habitantes da vila por ser propicio a mais postos de trabalho).

    À sombra desta árvore esqueço-me de quem supostamente sou, sinto-me como se tivesse lúcido mas ao mesmo tempo amnésico, sei quem sou, visualizo nitidamente todas as memórias mas não me recordo mais de quem era antes. É como se tivesse acabado de ler um livro que contasse histórias da vida de um outro alguém.
   Um pastor, velho conhecido da minha família mais o seu fiel amigo, o cão, passeavam o rebanho pela estrada. A bengala ajuda-o a suportar o peso dos anos e uma nostálgica tristeza transparece através do olhar e no timbre da sua voz, são olhos fustigados pelas ávidas labutas campestres que só o manto de pele que carrega pelos ombros pode servir de testemunha. O manto representa a fidelidade de gerações às lides pastorícias, muito provavelmente já o seu pai o era, tal como o seu avô.
   
É assim a vida por estes lados, mudam as gerações mas as tradições mantém-se inalteráveis, talvez atrasado esteja só mesmo declínio de outros pontos, talvez esses mesmo declínio nunca chegue mesmo cá.
   Singela e intemporal como os dias que por aqui se passam, a antiga estação de comboios, abandonada e em ruínas, paira lá bem ao fundo do horizonte,

E torna-se tão fácil entrar numa viagem temporal, imaginando todo os antepassados daqui a virem buscar os seus familiares nos típicos calhambeques, conduzidos por senhores em fatos característicos, com os seus chapéus de coco, bengalas e os bigodes aparados e os cabelos inundados em brilhantina e as senhoras e longos vestidos protegendo-se do sol com as sombrinhas, tudo numa alegre romaria ao fim de tarde.
  

Diários de Bordo - Vila Nova de Milfontes

Vila Nova de Milfontes   

as ruas começam a ficar desertas
pelas nove horas da noite
e a noite lenta

arrasta se reptiliana 

desde a travessa do arremedo 

até à esquina

de onde espreitava um bar

o bar dos lobos do mar

e capitães sem medo

e uma vez lá dentro 

toda a serenidade é reconfortada

com a impermanência dos licores

entre memórias e palavras multicolores, 

o sempre presente desejo 

alheio de fugir

a comandar a demanda

 

num esplendor hipnotizante

erguia-se o luar,

tecendo a superfície de todo um altar

- sem lume para mais um cigarro.

virás tu comigo um dia regressar 
a esse reino 

de bobos e charlatães?!
sorvidos por um culto
que com as trevas reveste

estas ruas estreitas, de onde 

se ergue o pássaro da noite vetusta

espreitando prazeres 

no vascular do corpo celeste

na alegre selvageria da noite, 

espremendo uma gota mais 

sem cura, entre escolhas nas perdições dos demais

uma resposta procurada no álcool 

e escutada 

no praguejar durante um jogo de futebol

da escadarias até à praia

nos sulcos das marés movem-se brisas,

e ao ritmo das ondas, arma-se o silêncio

ressoando e respirando 

entre nós cegos 

dos barcos regendo de surdina 
na crispação da noite que agora nos cerca

um profano desejo nos aniquila

prenúncios de um caos nocturno , 

de quem esculpiu a carne poema 

e a inaugurou

tecendo as tramas 

pelas ruas imaginárias do teu rosto.

compreendendo a culpa, cantando o blues

mundos subversivos

longitudes, arrastadas pelas recordações

lumes trêmulos 

que ardem dentro de um santuário, 

o ancião de todas as cidades indefinidas 

a dissidência de quem sabe 

que estaremos mortos e no inferno 

quando eles finalmente se lembrarem de escutar a canção 

que provinha deste bar

- the vomit express of a midnight brain

 

quatro da manhã, 

a barmaid pede te para sair, 

por todas as ruas, as flechas de fogo

sobrevoam nos 

e o luar segue nos 

sempre espreitando sobre as falésias.

adormeço de novo
ou continuo seguindo
os teus passos na areia ?!

Massive Attack - Paradise Circus

Ok, independentemente de este blog vir ou não depois a ser censurado quis aqui partilhar a versão original(não censurada) com a entrevista feita a Georgina Splevin,antiga actriz pornográfica .E com excertos de alguns dos seus filmes como por exemplo o clássico The Devil in Miss Jones (1973). De referir também que a música conta com a participação vocal de Hope Sandoval(Mazzy Star).

http://smotri.com/video/view/?id=v1350480d98c

Tao Te King

"Todos consideram o belo como belo
é nisso que reside a sua fealdade.
Todos consideram o bem como bem,
é nisso que reside o seu mal.
 Porque o ser e o nada engendram-se
O fácil e o dificil completam-se
O longo e o curto formam-se um pelo outro.
O alto e o baixo tocam-se.
A voz e o som harmonizam-se.
O antes e o depois sucedem-se.

Por isso o santo adopta a táctica do não agir,
e pratica o ensino sem palavra.
Todas as coisas do mundo surgem
sempre sem que seja ele o autor.

Produz sem se apropriar,
age sem nada esperar,
acabada a sua obra, a ela se não prende
e porque a ela se não prende,
a sua obra permanecerá."

*Tao Te King (Livro da Via e da Virtude) 
escrito muito provavelmente na primeira metade do séc VI a.C.