beatitude

As cartas das cartomantes

falam-me de ti,

as imagens recorrentes

elevam-me até ti

desde o foco de luz

que a janela deixa transparecer

delineando todo o traço rudimentar,

com que tento redesenhar

o teu rosto 

o amor como sempre

foi repentino à chegada

e tal como a morte

nutri-me de todos os seus mistérios

incessantemente debatendo-me 

com as suas forças e destrezas 

e por vezes cruas realidades 

obséquios, os opostos atraem-se

as flores silvestres despontaram      

e mesmo depois da navalha que brandiu 

entre obscuros dias, deixaram nos com o seu perfume

a fuga até ao ponto mais recôndito 

na lucidez do mar silêncio

como quem finalmente se presta a sair da caverna de Platão

tornando-se no primeiro discípulo ao luar 

nos seus sentidos 

novamente desperta a beatitude 

entre a discórdia do mundano

e a eterna busca pelo divino.