beatitude

As cartas das cartomantes

falam-me de ti,

as imagens recorrentes

elevam-me até ti

desde o foco de luz

com que a janela deixa transparecer

todo o traço rudimentar,

com que tento desenhar

o teu rosto 

o amor como sempre

foi repentino à chegada

e tal como a morte

nutri-me dos seus mistérios

incessantemente debatendo-me 

com as suas forças e destrezas 

e por vezes cruas realidades 

os opostos atraem-se obséquios 

as flores silvestres despontam      

e mesmo depois da navalha que brandiu 

entre obscuros dias, deixaram nos com o seu perfume

a fuga até aos pontos mais recônditos 

na lucidez do mar silêncio

como quem finalmente saiu da caverna de Platão

tornando-se num primeiro discípulo ao luar 

dos seus sentidos despertava novamente a beatitude 

entre a discórdia do mundano

e a eterna busca pelo divino.