cidades adoptivas

relembra-me de novo

essa antiga cidade

babilónia de flores e de cal,

de quando partilhamos 

o vinho de poetas 

e todo o circo sentimental,

a que nos rendíamos sempre

antes de regressarmos 

pelas névoas da volúpia

(na tentação dos corpos sem rumo nem idade)

recordas me a nossa cidade natal

embarcando no expresso 

da minha imaginação erótica

um encontro 

numa qualquer avenida 

um ataque cardíaco provocado pelo excesso

 ou apenas mais outra briga de bordel 

sem mais assunto

para a conversa de cinéfilos

sem cigarros 

e nem sitio para dormir

as donzelas oferecem-me o abrigo

e eu desmonto a trouxa 

aceitando todo o calor humano

no encouraçado abrigo de mim mesmo.

se os meus pássaros voassem

Se os meus pássaros

voassem 

ao ritmo das tuas ancas 

esperança que perdura,

na imensidão das insónias.

relembrando me

todos os passos
esquecidos

no secreto inventário dos deuses.

Se os meus pássaros

voassem 

entre as feras soltas deste circo

entre os cavalos cansados

que bebem deste rio

sobre a crista das ondas

que se elevam

ou apenas nesta valsa

que se dança sozinho.

Se os meus pássaros

voassem ao ritmo 

da lucidez

que se vai esbatendo por
estas trevas.

Cantando versículos,

como que de novo nomeando

a beleza profética no teu olhar.

Oferecer-te-ia

um ritmo novo,

uma dança

um sacrifício ao luar,

e como quem colhe um vestido

responderias

a cada carícia 

com uma carícia

cada apreço

como uma dádiva

respondendo até amanhã

na alvorada

sempre com um sorriso

sentenciado à luz das manhãs.

Quando os pássaros

vêm pousar na minha árvore

oferecem-se

excêntricas flores prateadas

e os lábios

cerram-se com um dedo

no ocaso das palavras

apenas para entregarmo-nos de novo

à lascívia de nossas mãos  .

Quando os pássaros

vêm pousar na minha árvore

vertem-se lágrimas circunscritas

em torno da noite

esculpindo memórias.

Quantas lágrimas mais serão precisas 

para germinar um sonho?!

Asa glaciar ferida.

Hoje, nenhuma paixão
 reconfortante nos salvará

E no entanto, todos os pássaros

seguem cantando baixinho,

a volúpia da tua Atlântida.

build me a woman - The Doors

Still trying to find the shape of his "perfect" woman


Give me a witness, darling.
I need a witness, babe.
I got the poontang blues.

I got the poontang blues.
From the top of my head to the bottom of my cowboy shoes.
Build me a woman,
Make her ten feet tall.
You got to build me a woman,
Make her ten feet tall.
Don't make her ugly,
Don't make her small.
Build me a woman,
Make her ten feet tall.
You got to build me a woman,
Make her ten feet tall.
Don't make her ugly,
Don't make her small.
Build me someone I can ball
All night long.

beatitude

As cartas das cartomantes

falam-me de ti,

as imagens recorrentes

elevam-me até ti

desde o foco de luz

com que a janela deixa transparecer

todo o traço rudimentar,

com que tento desenhar

o teu rosto 

o amor como sempre

foi repentino à chegada

e tal como a morte

nutri-me dos seus mistérios

incessantemente debatendo-me 

com as suas forças e destrezas 

e por vezes cruas realidades 

os opostos atraem-se obséquios 

as flores silvestres despontam      

e mesmo depois da navalha que brandiu 

entre obscuros dias, deixaram nos com o seu perfume

a fuga até aos pontos mais recônditos 

na lucidez do mar silêncio

como quem finalmente saiu da caverna de Platão

tornando-se num primeiro discípulo ao luar 

dos seus sentidos despertava novamente a beatitude 

entre a discórdia do mundano

e a eterna busca pelo divino.

let it kill you

Max Ernst

through every night
it kills me
your endless trace
which I follow
from body to body
in this maze

to seek harmony
in your power of individuality,
 flavor and sensuality

in another
midnight ride
i'm looking for her again
looking for her tonight

sipping
all the nectar
to burn memories
in a new distress
all life on the edge
but never look down
never look down
or cease to find love
a cure too pure
too vain
in this gain

Diários de Bordo - Brugges (ela chamava-se Betty)

O comboio partia de Paris. todas as suas imagens eram agora fragmentos de superstições ao ritmo das sextas feiras. deus tornava-se assim presente entre todas as palavras órfãs. esse indolente e carnal deus que hoje resolveu aparecer, como um vulto no horizonte vindo até nós seduzido pelas sórdidas memórias. ínfimas palavras floresciam, vagas e difusas como sempre...caros desprezados filhos e filhas da vontade do amor. Optei por isso, em vez de me perder nas memórias das imagens das belles femmes parisienses por voltar a focar-me aos poucos no comboio e nos rostos de que me tinha tentado abstrair olhando pela janela. As ruas precisam de mais luz, pensava eu relembrando Barcelona e o dealer chileno que só fazia o que fazia porque sonhava em tirar a sua companheira brasileira da prostituição. A verdade é que são estas as canções que nunca ninguém se dispõe a ouvir… e rindo, rindo sarcasticamente do drama nas alturas em tudo te parece estranho como um soco no estômago ou como o efeito retardado de uma qualquer droga desconhecida. Só conhecia o sul de França e as paisagens nocturnas de Langedoc-Roussilon e agora novas e dispersas paisagens se apresentam assim num lento descortinar distante de tudo o que te é familiar. Um novo começo...talvez digo eu... Pensamos tantas vezes no processamento dos dias até que a morte se sature de nós. Pensamos em ser. Nunca apenas em parecer. Domar o mundo. Ao mesmo tempo que somos tomados por toda uma vontade indomável de loucura. Queremos ver tudo num só vislumbre, sentir tudo de forma translúcida nos olhos da pessoa amada. No entanto dessa plenitude perdura sempre apenas uma réstia de memórias insípidas que te acompanharão nas tuas viagens. Nunca consegui entender realmente o motivo porque se viaja, nem sei se haverá necessariamente algum motivo mas a existir seria certamente este o tal segredo que todos eles parecem aqui ignorar enquanto me observam. Haverá no entanto sempre algo mais...algo efémero e triste na forma em como todas as pessoas cruzam-se e separam-se nesta linha da vida. Senti-o novamente, por exemplo quando mudei de comboio no norte de França ao despedir-me das duas espanholas de Andaluzia que foram a companhia em grande parte da viagem desde França até à Bélgica...eram duas estudantes de Erasmus que das quais não me separaria sem antes lhes prometer ir visitar-lhes a Málaga. Mais uma das inúmeras promessas que deixarei por cumprir. Sentindo tudo novamente sem o esperar enquanto saía do comboio, como Jean Pierre Léaud num qualquer filme de Truffaut. Com um qualquer filho esquecido de uma obstinada esperança num sonho sereno em fim de tarde solarengo. Era Nord-Pas-de-Calais que contrasta com o clima quase sempre sombrio que encontrei em Paris. Não que o mesmo clima não fosse o mais indicado para a cidade em questão mas esta mudança repentina de cenário era uma felicidade espontânea que nos transportava pela cidade e através deste clima de uma primavera de Outubro. Sentei-me no parque fumando e apercebi-me de quanto eram diferentes as fachadas das casas e o formato das ruas. Era a característica arquitectura flamenga. Convém referir que Lille na língua flamenga se pronuncia Rijsel. E Rijsel tem corpo e alma de uma cidade belga embora mantenha uma identidade francesa. Por sua vez quando entrei no simpático país belga tinha em mente sair em Gent mas, improvisando um pouco não resisti ao apelo que Brugge me fez pela janela, não hesitei quando saltei do comboio. Pedi um mapa da cidade ao vislumbre do primeiro quiosque que vi à saída da estação e percorri toda a cidade em sentido diagonal. A primeira impressão dos belgas foi muito positiva. Estava habituado a lidar com holandeses e estes sempre desprezavam um pouco os seus vizinhos belgas, a rivalidade entre ambos os povos pelo que parece assim o obrigava. Os belgas por sua vez transpareciam me sempre a ideia de tipos humildes. Mas a grande surpresa estar-me-ia reservada no centro ao dar me de caras com uma pousada junto aos canais na parte antiga da cidade. Desenhavam-se sorrisos entre as conversas de bar e entre as cervejas belgas e os fumos dos cigarros, onde gostei de ouvir o português falado pela primeira vez em semanas através de uma bela brasileira de Belo Horizonte que conversava com duas espanholas que por sua vez planeavam ir a Lisboa. Fiz a minha primeira deambulação pela cidade conversando com um mexicano chamado Robélio e um canadiano chamado Stuart. Ambos viajavam juntos desde Bruxelas e Stuart já se tinha comprometido a substituir a pequena e simpática rapariga loira de dreadlocks da recepção que desejava mudar-se para Inglaterra juntamente um outro tipo da pousada. Stuart tornara-se chato com os seus constantes interrogatórios no que à cultura musical dizia respeito por sua vez Robélio que ia mantendo o seu low profile falava-me sobre o seu país e das viagens que fez com amigos pelos Estados Unidos. Ficava cada vez mais interessado no que ele tinha a dizer em contraste com o discurso sempre pretencioso de Stuart que já apenas praticamente ignorava. Com é que estes dois se davam tão bem e viajavam juntos já há alguns dias era o que me intrigava. Quando regressei à pousada e enquanto me barbeava num lavatório no nosso quarto misto reparei que uma rapariga observava-me atentamente. A primeira coisa que me perguntou foi "Do you do Yoga?!".Contou-me depois a sua história de vida e disse-me que tinha vindo de umas férias na zona da Baviera com o namorado, só que ele teve que voltar mais cedo. Através da sua face rubra e meio embriagada o seu discurso atabalhoado aos poucos tornava-se mais ternurento aos meus olhos. Era transparente de uma forma a que já não estava habituado. Deixei-me facilmente seduzir por ela. Fumamos os nossos cigarros enquanto observamos o luar no pátio da pousada. Sempre com sorrisos cúmplices, sempre com vontade de algo mais. Fomos dormir. No dia seguinte antes de eu ir para Gent ela contou-me uma história de uma cantora italiana que se suicidou e cujo o nome não me recordo agora e na despedida cantou-me a canção dessa mesma cantora, ela estava na sua bicicleta e eu ouvia a de mochila às costas. Parti assim com o peso de mais uma despedida sobre os meus ombros e ligado de novo ao mundo à minha frente. Ela chamava-se Betty.


 

divinity in wilderness (la divinidad del desierto circular)

My divinity

in this wilderness

tangling

all my thoughts

into her 

Winds of Fedra,

in rage

whistling 

in a somber stage

we stare

through her ethereal visions,

the asunder 

of a fair devil precision

where all human fragility

crumbled

and humbled 

us to ease 

a unholy litany

the only sound in the air

breathes in our spirits, invisible and fair

muttering through savage's homes

and underground passages

into a shelter made of dry bones

we leave the offerings 

to praise  

homewards, 

envoys from beyond 

deny us nothing

nothing is more than sand 

slipping through my hand

since 

i saw you around

golden gates open, 

feel the flow 

of the soundscapes 

in nightly landscapes

to astound

the merry priests 

with timeless images of their feasts

a rite of alchemists

to evoke her solemnly

into us

a map of souls

written in ancient scrolls

large scrolls

we traversed through the halls

-to where all our queens once dwelled.

 

a esfinge de calipso

um sonho lúcido

para libertar

 as almas num voo de pombas

entre as fissuras das muralhas

que nos impedem de amar.

i

As harpias

cantam 

os versos enfeitiçados.

A neve caí

sobre os corpos cansados. 

Madressilvas

entregues aos ventos

na aurora-boreal do esquecimento.

ii

O mistério esse permanece

adensando-se, incógnito

e o seu coração 

é um livro caro leitor,

um livro que vos tento descrever. 

A loba mãe e a filha

que nos bosques 

devoram todos os homens comuns,

a quem fizeram

promessas de imortalidade.

     

Diários de Bordo - Impressionismo em Paris

                                                                     
 Perante a inesperada expectativa de uma mulher com ares de modelo em que eu lhe comprasse um quadro que não passava de uma imitação barata dos pintores do impressionismo talvez Degas não me recordo agora, isto numa loja no bairro chique de Marais eu disse-lhe que pretendia um dia tornar me uma personagem de banda desenhada...não, agora mais a sério, sorri como um bom cavalheiro e arrepiei caminho.
  Sem as pretensões elitistas de grande parte das pessoas que se cruzavam pelo meu caminho, homens calvos e baixos de fatos Armani com modelos loiras altíssimas, lojas com fachadas Art Noveau...enfim é Paris, França. Longe vai o tempo dos guerreiros gauleses como Vercingetórix que cobriam os cabelos com banha. Nos bairros mais suburbanos povoados por marroquinos, argelinos e restantes povos do norte de África o sentido estético destes não deixava de ser estranho, quase egocêntrico, americanizado, as marcas de roupas que encontramos nas feiras cujo os rótulos se assemelham aos que são feitos na América...o que nos deixa com a ideia de que este tipo de franceses procurava ser uma imitação não assumida apenas por orgulho tolo dos americanos, não o típico gaulês atenção...esses eram como os pequenos gauleses loiros de olhos azuis que brincavam junto ao Centre Pompidou, ou como o pai rude no olhar e na fala que segurava a criança ao colo no comboio nocturno que fazia o percurso de Hendaye até Paris. Vi tipos bem vestidos que parecem me o Luis Garrel de mão dada com tipas loiras aos caracóis cujas feições lembravam-me Sophie Marceau isto no Quartier Latin ao olhar para a montra de uma livraria vi também uma mulher sexagenária a passear o seu cão,uma mulher que podia muito bem passar por uma qualquer actriz reformada como Jeanne Moreau ou Brigitte Bardot e até as esbeltas garçonettes dos cafés me lembravam actrizes de cinema, sentei-me no primeiro andar do Les deux Maggots só para sentir a perspectiva de onde Hemingway escreveu o seu A Moveable Feast isto entre os olhares de desdém dos turistas americanos e até dos empregados que olhavam para as minhas calças de bombazina quase desbotadas e  ar de vagabundo, fiquei um ou dois minutos a contemplar essa mesma perspectiva e a imaginar-me no lugar do escritor até que fugi, antes que o empregado me viesse perguntar se queria tomar alguma coisa, algo que já tinha feito por exemplo no Martinho da Arcada em Lisboa onde me sentei no mesmo lugar onde Fernando Pessoa tinha o hábito de se sentar, o lugar do retrato de Almada Negreiros. Voltando de novo a Paris, devo confessar que sentia-me mais desenvolto quando sair de noite fazia tudo mais sentido, tornava me mais desenvolto, mais sensível ao saudar nocturno da cidade, que era muito próprio e individualista, de beleza inconfundível sempre, sensual, delicada...isto não é nenhuma novidade visto ser a cidade do absinto cantante e das bailarinas de Cancan que ficaram imortalizadas pelo pequeno/grande Toulouse - Lautrec, torna-se assim fácil perpetuar-nos numa tela a preto e branco e quase imaginarmos a Jean Seberg a dizer "New York Herald Tribune" nos Champs- Élysées. Tenho vindo a encontrar alguns portais através desta minha estranha viagem. E cada vez mais apaixono-me por esta dama que distintivamente nos faz perder nos seus segredos, esta cidade vulnerável que se parece aos poucos apoderar da tua alma. E eis que paro de novo junto do Sena e do cansaço de andar de mão dada com todos os fantasmas do passado, sinto os fluírem lentamente por mim, como que exorcizados e livres e para isso  bastava-me apenas cerrar os olhos sentia-me ainda enclausurado em mim próprio muitas vezes e as pessoas pareciam notar isso, como foi o exemplo o caso de um simpático e  atencioso casal americano alfarrabista que terá tentado depois aprofundar uma conversa comigo sobre o Socialismo e certos movimentos libertários. Confesso que se calhar também na altura não teria ainda toda a informação para falar abertamente sobre esses assuntos. Por sua vez parava para fixar-me durante alguns minutos em todos quadros antigos a preto e branco de uma loja de antiguidades que me causaram fascínio ao mesmo tempo que intimidavam. Um outro alfarrabista, este francês depois de me perguntar se eu escrevia oferece-me flyers de concursos de escrita criativa. 

Uma loja de utensílios de Absinto e de cartazes art nouveau, tudo na mesma rua algo me fazia sentir de facto estar na zona certa da cidade.

os teus sonhos destilam o meu vinho

entre

os dois mares

que se navegam

e as terras

que nos segregam

todos os sonhos

seguem alimentando-se

na espera

aonde um gosto acre a morte

já exaspera

esse calafrio sem voz

que seduz

corpo da mais obscura leveza

que nos conduz.

há no entanto

uma outra voz no esquecimento

uma sombra

que se move pelo firmamento

insurgindo-se

pelas horas tenebres

em que os filhos furtivos

resolvem escolher

a noite.

em cada conto

eu escuto

à tona de água

enigma primaveril

sou o filho pagão

que a loucura tece

e atordoa

sem princípios,

nem um fim

em cada conto

invocando um reencontro

nas estância oníricas em que se revelam

pelos labirintos de Dédalo.

onde trovas se cantam

aos nossos

corações exilados.

lava assim de novo,

o teu olhar na penumbra

e teme

pelo incendiário

                                                                              delito dos sentidos.

Quarto Minguante

Costuma-se dizer que a lua é mentirosa.

a pledged way

unveil 

a path to nothingness 

again,

the direction 

is hidden in the soil 

( the stones are now casted)

tune it now,

your mysterious dance

through the alienation

that took us 

by chance

tune it all,

at the same heart beat.

on the steeple 

the word and the fiddle

to touch the sky 

where it hides,

it sounded mild 

in the borderlines

of a new orphan star

spiritual mother,

remarking the trails

reclaiming the wisdom, 

breaking 

our imaginary prisons

a bit of stardom, for you my lover

a bit of dirt, underneath my nails

Diários de Bordo - Barcelona

Finalmente um pouco de descanso! Nem acredito que seja já 5ªfeira. Saí 2ª feira de manhã directamente para Sevilla, tendo chegado por volta das 13h30. Durante o percurso no autocarro aproveitei para ler o clássico do Hemingway sobre a guerra civil espanhola "Por quem os sinos dobram". A forma como Hemingway conseguiu captar o carácter caloroso dos espanhóis como se fosse um deles e ao mesmo tempo distanciar-se como o estrangeiro era torna-se sem duvida uma das virtudes deste livro. Levei várias semanas adiando a viagem retido por burocracias à espera do dia em que pudesse finalmente concretizar a fuga. No primeiro dia em Sevilla conheci uma rapariga madeirense, que curiosamente também vivia em Faro e embora nunca tivesse tido o privilégio de a conhecer por lá tal como a personagem no livro de Hemingway também se chamava Maria. Quando ela entrou no autocarro ainda fiquei na expectativa que se viesse sentar no lugar que se encontrava vago ao meu lado. Mas ela limitou-se a passar por mim sorridente e foi de isentar-se no banco de trás e entretanto para aumentar mais o meu desconsolo, um grupo de noruegueses entra na paragem seguinte, tendo o mais obeso sentando ao meu lado.Durante as 3 horas seguintes praticamente não me consegui mexer, como sol de fim de verão andaluz fustigando me pela janela. O tipo norueguês tornava-se realmente incómodo, restava-me o meu olhar desconsolado  para Maria, ao qual ela respondia com um leve sorriso trocista, como que entendendo o meu desconforto...após os devaneios sevilhanos que acabaram por valer apenas por revisitar a Plaza de España, as cerca de 4 horas debaixo do maldito calor desidrataram-me completamente. Estava de volta à estação dos autocarros, ressequido e cansado, esperando pelo autocarro para Barcelona quando a vejo sentada sozinha à entrada com um ar bastante preocupado. Ela dirige-se a mim,insegura, pois tinha acabado de perder o autocarro para Málaga e via-se forçada a ter que pernoitar em Sevilla. Pobre miúda, se não fosse o facto de ter logo comprado o bilhete do autocarro para Barcelona e teria calorosamente aceite aquele convite para ficar com ela, poderíamos ter passado a noite ao relento conversando nos bancos dos jardins andaluzes, ou então quem sabe até a fazer amor nalguma residencial recôndita na Calle Sierpes. Por breves momentos poderíamos assim esquecer toda a amargura de dois seres solitários neste vasto mundo.
Tinha finalmente começado esta viagem-revelação de como todo este mundo não passa de um sonho esperando por nós... desejoso de ser vivido em toda a sua plenitude.
   Ao vislumbrar Barcelona de autocarro, o smog cobria o horizonte ainda distante desta cidade, que tinha a curiosidade de se situar ao mesmo tempo entre as montanhas e junto do mar. Barcelona poderia ser uma possível futura capital desse reino europeu que parece estar na forja já à algum tempo, se a União Europeia por alguma razão algum dia se viesse a tornar nos Estados Unidos da Europa a capital deveria chamar se Barcelona, nem Copenhaga, nem Berlim, nem sequer Madrid. Penso isto principalmente pela localização periférica. No entanto  a capital catalã é de facto uma cidade muito própria, antiga e ao mesmo tempo moderna, liberal e jovem  surrealista sempre como se houvesse um pouco de Gaudí, Miró ou Dalí em cada avenida. Quatro pessoas viriam a marcar-me profundamente, quarto possíveis irmãos noutra encarnação,companheiros de viagem que muito provavelmente não voltarei a ver, pois apenas a brevidade dos dias poderia permitir tais ligações que embora efémeras serão certamente mais marcantes que a maioria que por vezes temos no nosso quotidiano. Ao chegar à pousada, quando tentei dirigir-me à recepcionista com o meu péssimo castelhano, ela sorriu-me e falou em português com sotaque brasileiro, mais tarde estava deitado na parte de cima do beliche, embrenhado no que me restava ler do Hemingway,quando entra um tipo de rastas, trazia também o seu vinho numa garrafa de plástico e um stick que utilizava para fazer o jogo do "devil stick" com fogo nas ruas, servindo lhe de sustendo,quando este tentou dirigir-se a mim no seu péssimo castelhano, naturalmente que sorri também e disse-lhe "podes falar em português comigo". Uma amizade curiosa esta a que travei com ele, dois sonhadores uma demanda por algo mais do que material criamos forte empatia e falamos de tudo o que era relacionado com misticismo, espiritualidade, Lsd, meditação etc. O I. conhecia a cidade pois já lá tinha vivido alguns meses, curiosamente nunca tinha estado no Oceanário junto ao porto marítimo de Barceloneta. À medida que I. ganhava confiança e desenvoltura no seu diálogo comigo,ia também aos poucos confessando pormenores íntimos das sua viagem que tinha como objectivo principal ir até à Turquia, quando trocamos moradas ele prometeu dar-me todas as novidades assim que chegasse ao destino, embora pela maneira como esbanjava facilmente o dinheiro tanto em bebida como em roupa, principalmente chapéus, eu ficasse duvidando que se alguma vez ela terá conseguido chegar ao seu destino. Quando tentava interpelar-lhe e chamar-lhe à atenção por isso, ele limitava-se a sorrir e a mostrar a sua flauta para tocar na rua, como que dizendo "no worries mate!". Quando regressamos à pousada, um homem sexagenário entrava connosco na habitação,estava bastante revoltado e falava sozinho,tentava disfarçar o seu desconforto por nos ver ali com o seu péssimo castelhano com sotaque brasileiro, eu e o I. automaticamente olhamos um para o outro e desatamos a rir pois percebemos naquele instante que a brasileira da recepção estava a tentar juntar todos os nativos do português no mesmo quarto. Era o J., antigo repórter fotográfico brasileiro que voltava da Alemanha de onde tinha assistido ao casamento da sua filha. E que histórias impressionantes nos tinha para contar, desde a vez que esteve em Cuba numa conferência e do privilégio que foi conhecer Fidel Castro,ele tornava-se assim um pouco como a personagem daquele avozinho da nossa infância que nos contava histórias. Foi casado 6 vezes e desejava agora ir a Portugal para procurar uma antiga paixão portuguesa, era um romântico e só para ouvir as suas histórias de amor já quase valia a pena ter feito esta viagem a Barcelona. No dia seguinte J. travaria conhecimento com E., espanhola de Madrid que tinha vivido e estudado em Tomar .E o nosso "Band à Part" estava assim completo. Era um contraste interessante aquele que havia entre J. e E.,ao qual eu ia assistindo quando nos dirigíamos para a Casa Batló, depois da nossa visita à Sagrada Família. E. vivia certamente a amargura de uma separação recente e isso notava-se no seu timbre de voz e na descrença que afirmava manter acerca do acerca do amor, mas simpatizou imediatamente com J. Durante a noite fomos aos bares do Bairro Gótic e lembro-me carinhosamente destes momentos, até à despedida do J., que foi o primeiro de nós a partir, na madrugada do terceiro dia.