os teus sonhos destilam o meu vinho

entre

os dois mares

que se navegam

e as terras

que nos segregam

todos os sonhos

seguem alimentando-se

na espera

aonde um gosto acre a morte

já exaspera

esse calafrio sem voz

que seduz

corpo da mais obscura leveza

que nos conduz.

há no entanto

uma outra voz no esquecimento

uma sombra

que se move pelo firmamento

insurgindo-se

pelas horas tenebres

em que os filhos furtivos

resolvem escolher

a noite.

em cada conto

eu escuto

à tona de água

enigma primaveril

sou o filho pagão

que a loucura tece

e atordoa

sem princípios,

nem um fim

em cada conto

invocando um reencontro

nas estância oníricas em que se revelam

pelos labirintos de Dédalo.

onde trovas se cantam

aos nossos

corações exilados.

lava assim de novo,

o teu olhar na penumbra

e teme

pelo incendiário

                                                                              delito dos sentidos.