i think of words of longing

 think of words of longing

i think of farewells 

and her blurry image

still stares at me

through 

the windowpane

my senses 

deceiving me, 

my proud glare 

still receiving

her mildred enchantment

through 

this dismantlement 

of the self

  ( in here, they ate the sun)

edges in my mind, where i perceive 

all pain

and i dive in skies 

under falcon wings 

to find my control 

and finally

 overcome the bends

flew in intuition

 a strange intuition

moving spirits

 

 are now standing still, 

the devils prime 

surveyors

descending the street,

but that betrayer

sinful betrayer 

is always grinnin' 

at you

fantasies 

which  

are our weapons

everybody here 

   got one for themselves , 

our fistful memories 

we'll shall use them 

to overthrow the ones 

who lead

wooden horses, now alive

and rambling 

over desert landscapes

ruínas

a alma não existe mais

a sua morte foi assistida por um assombro invernal 

usurpadores e inquisidores tentam

interpor-se entre nós, 

caminhamos entre silêncios 

por um purgatório saturnal

anjos subterrâneos, por aqui seguem-nos

reconhecendo todos os sítios ancestrais

criaturas errantes se moldam à tua inocência,

rostos que ficaram à porta 

de casas sacramentais

sem futuro 

sem futuro, o presente que arde 

em brandas mágoas 

as cinzas caindo

incandescentes

 pelo reflexo das turvas águas

no presságio da meia noite, a catarse do firmamento

soprando como o vento, 

em reflexos de enganos e descontentamentos

dados que ditam os rumos 

à luz das labaredas apocalípticas

a fêmea estendida no altar, relembra-nos todas as hecatombes cíclicas

com a humanidade,

servindo lhe 

o sémen fecundante da atrocidade

na necessidade antropofágica 

de todas as (desu) humanidades

por aqui nunca há tempo de se lamber feridas , 

pelo seu nome, ergue se o cio destas fatalidades

copulando com as idílicas fantasias,

estruturas que sucumbem 

ao caos do livre arbítrio, os falsos juízos que incubem

as forças 

que não escolhem idades

no anátema das afeições, a apostasia redentora 

de uma heresia

                                                       

bem-aventurados (os que nunca escolhem a hora)

bem-aventurados

os que nunca escolhem a hora

essa tão infesta hora de renascer

sabem que serão sempre pertença

ao eco das ondas, 

domados 

por uma subtil convalescença 

mercantil trovador 

de uma saudade pueril

zombaste de amores 

que por ti vieram viver na casa pastoril

do errante que foste, vives agora entre as florestas 

galopando

e escalando por outros refúgios

que o teu erro aqui foi de ter nascido, 

entre subterfúgios