histórias sem história (o piolho)

Nasceu o piolho, num choro de raiva entregue às mãos firmes que o seguravam bem alto. 

Voz da feroz alva chorou também por todos os desprotegidos. 

Ácaros e piolhos também são filhos de gente. Um bem-haja a eles por isso mesmo. 

Para todos esses filhos e filhas do desconhecido.

Que urgem desesperados em serem alguém neste jardim à beira-mar plantado.

Pois nunca haverá meia poesia que nos despeça a nossa burguesia de todos os seus edénicos privilégios. 

Admirarás no entanto sempre a beleza entre o acto de escolher ser alguém. Sem pressas nem idade. 

Crescer nesta sociedade é como crescer numa masmorra. 

Em nome da vida apenas e só. 

Julgava já ter visto tudo, forjado na guerra, qual Aquiles invencível em mil batalhas. 

Julgava ter redescoberto aquela voz que nos reconduziria à eficácia de existir, à sageza, pronto-socorro de um estado de espírito inigualável.

No entanto prometi a mim mesmo que não voltaria a atentar contra a vida. 

Almofariz de uma estrela, esse corpo porta em si a alma de um piolho com dignidade.