Fragmentos de Pensamentos II (acerca da música e do cinema) / Recomendação Cinematográfica (Alphaville - Jean-Luc Godard)

 Quase sempre desde que me conheço como pessoa que a minha grande paixão é a música. 

Creio mesmo que já ouviria Beatles na barriga da minha mãe, isto apesar de os meus pais nunca terem partilhado essa paixão comigo com o passar dos anos. Apesar de tudo, quando o meu "velho" ofereceu-me a primeira aparelhagem com leitor de CD que maravilha...vários foram os soundtracks que demarcariam as fases da minha vida e durante todas essas fases sem dúvida que foram os Beatles quem mais me acompanharam, não deixa de ser curioso tentar perceber a evolução dos meus gostos, através das minhas músicas preferidas. Assim sendo, apesar de inicialmente gostar mais das músicas tipicamente McCartnianas com o Hey Jude e o The Fool on the Hill ou o Ob-la-di,Ob-la-da (que aparecia no genérico de uma das séries televisivas mais marcantes da minha infância...cujo o nome agora não me recordo) das coletâneas The Beatles / 1967-1970 , mais tarde estas cederiam o lugar às composições de Lennon (A Day in the Life,Lucy in the Sky with Diamonds, Across the Universe) e Harrison ( While My Guitar Gently Weeps, Here Comes the Sun). 
Nunca terei conseguido desenvolver como gostaria toda esta minha paixão pela música na forma prática que gostaria para compor as minhas próprias melodias. Embora essa seja ainda uma esperança que vá sempre acalentando secretamente. Só foi mais recentemente, e após alguns flirts com a poesia e com o desenho, é que descobri esta outra grande paixão e esta embora nunca chegue ao nível “obsessivo” da música oferece-me toda uma diferente dimensão em termos de probabilidades sensoriais e criativas a desenvolver.

A interpretação godardiana do que é o amor, seja através do diálogo ou do jogo de sombras entre as personagens toca-me de uma maneira indelével. 

Verdadeiramente genial... para já, não estou a conseguir parar de ver este excerto.
Obsessivamente.

A tua voz, os teu olhos,
as tuas mãos, os teus lábios.
O nosso silêncio, as nossas palavras.
A luz que desaparece,
a luz que regressa.

Um único sorriso para os dois.
Por precisar de saber,
vi a noite criar o dia
sem que mudássemos de aparência.

Ó bem amado por todos e bem amado por um.
Em silêncio, a tua boca prometeu ser feliz.
"Afasta-te, afasta-te", diz o ódio.
"Aproxima-te mais", diz o amor.

Pelas nossas carícias, saímos da infância.
Vejo cada vez melhor a forma humana.
Como um diálogo entre amantes,
o coração só tem uma boca.

Tudo é ao acaso.
Todas as palavras são espontâneas.
Os sentimentos à deriva.
Os homens vagueiam pela cidade.

O olhar, a palavra.
E o facto de eu te amar.

Tudo está em movimento.
Basta avançar para viver,
seguir em frente, em direcção a tudo o que amamos.

Ia na tua direcção, seguia sem parar em direcção à luz.
Se sorris, é para melhor me envolveres.
Os teus braços luminosos entreabrem o nevoeiro.


Paul Éluard

Fragmentos de pensamentos - 2001

Era um domingo de manhã 
e a magia do teu olhar 
jamais será esquecida
o esplendor nas cores 
que de ti emanava,
o encantamento dos teus lábios 
afrontava
enquanto bebíamos todas as tentações 

com o teu andar

- antes de ti, curvilínea resplandecência
antes das manhãs nebulosas
e numa prolongada ausência 
(a violência abrupta do sentir)

Ainda acreditas 
tu no livre-arbítrio
Quando tudo 
por vezes 
parece permanente
e imponente 
como a noite 
de onde me surgiste? (…)


(…) Como um sonho prostrado à porta de casa 
aqui jaz a inocência!
Vivência que renasce
e se materializa 
sempre
somente 
a um passo da alienação total
mas os sons permanecem…vagos…
ecoando no sótão desta casa vazia…
mais do que uma luz
é a voz pagã da esperança…
trágico deslumbramento
de figuras desmembradas pelo destino,
sugadas e enterradas algures…
assassinadas pelo porvir
que ao mesmo tempo insiste 
em germinar novas sementes,
as exiguas formas de amor...
ávidas e trêmulas
reflexos de uma noite em flor...
fragmentos triunfais 
de uma redenção celestial
descendo vertiginosamente,
recolhendo um a um 
os sonhos esquecidos
no resguardo do espanto...
embarco de novo 
nesta viagem noctívaga,
o retorno ao ponto de origem,
onde 
pernoita ainda 
a nossa inocência...
Verdes campos…relegados ao abandono
Não te sentes tentada a vir comigo
mais uma vez explorá-los?
Panteões do Paraíso
onde cada mármore,
cada pedra lacônica ganha vida…
de todas formas maciças e todos os métodos infligidos 
nas falácias do nosso dia a dia
resistem às súplicas 
por mais um favor...
por mais um dia
Pudesse eu transformar 
toda esta raiva contida
de quem por vezes 
se esquece de saborear 
verdadeiramente as coisas
em cantos e odes para todos os operários 
que perfilam 
no inferno 
da indiferença 
desta cidade!

(…) Hoje junto-me aos meus amigos para ouvir falar mal de tudo o que nos rodeia, critica-se o governo, critica-se o sistema educacional, os patrões, os nossos pais, os nossos filhos (sim, porque já há entre nós quem os tenha) e toda a nossa sociedade de “débeis mentais”.
Sendo nós incapazes de olhar para a realidade do nosso país com uma força empreendedora e construtiva abundam no entanto ideais passados em folhas de Xerox , este primado da oratória em detrimento de uma força empreendedora que as realize arrisca a falência de todas as ideias realmente inovadoras…”este é um país amputado, sem pernas para andar” dizemos todos nós em uníssono…mas não seremos nós que estaremos realmente a cortar as pernas a este país?...Podia levar horas a interrogar-me e a chegar a conclusões que na pertinência e legitimidade da nossa revolta nos pudesse realmente fazer “andar” até a algum lugar mas a fadiga atinge-me novamente, tal como a nostalgia , que não é facilmente disfarçada por todas estas conversas de índole politica.

(Janeiro 2001)

wicked rebels of a forsaken sun 

ravenous and sensuous

as new cult

jim carroll

* Patti Smith e Jim Carroll algures nos loucos anos 70

Não era o Joe Dallesandro

Não era o William Blake

Jim Carroll era antes

o Catholic Boy

um anjo da decadência

observando tudo

desde os arranha céus da city.

a fúria silenciosa

num poema para Mapplethorpe

e a sua inseparável amiga Patti

uma encomenda 

para todas as nossas futuras exéquias

A natureza da poesia

como veneno 

no sangue 

que ela colheu

meditativamente

ela sabe-o,

é esse o caminho

 de todas as palavras, 

ela escolhe-o,  

e enquanto pensa nele

olha para o homem mártir -açoite no braço

esquecido pela luz

ilumina-lhe a alma

e procura de novo

a perfeição do canto do bezerro

lúgubre

como a brisa que queima a vela

do rapaz órfão

- Fala-me Jim...

Fala-me das tuas curtas-metragens 

sem títulos,

das nossas trevas escondidas, 

e dos passeios 

ao Jardim Zoológico

Fala-me 

de todas as horas

em que não nos podíamos tocar

estas são as nossas

ruas sem sono Jim,

conta-me 

uma vez mais

todos 

os teus sonhos urbanos.

é o amor 

às portas de casa

vendido em pequenas bíblias

por meninas 

de vestidos em espartilho

Por favor sê breve,

breve 

como as nossas vidas

- como 

as asas

que estremecem

num adeus.

                                                       "Always remember to keep your river on the right..."

“First he tried to be pure now he just wants a cure

He's wasted, his skin's sore, he's flat-out poor

When you live in doubt that's when your luck runs out

He's on the roof alone, outside the zone

Now he's on the street again when he calls him then

Billy just cannot resist 

Now he's an orphan sleeping with the coffins

Just like Oliver Twist”

(Falling down Laughing)

From: Jim Carroll Band - Dry Dreams (1982) LP Vinyl

Opening Poem: Lorraine

Seven blonde women
They gather in the square
They raise their hands up to the sun
Their skin is so thin and white
You know their fathers must surely be wealthy
I watch the others stand around and form a crucifix
A serpent of vapor
Some stray birds rise
The one on the end, the fine one on the end
She called me over, she pulled me aside
She said, You know, I have to make it all look different
It seems that every time I lay down
On it, and its like a snake in water
And when I look out of it,
It's like the one from last week
Was breathing again
And she said she had some white light
You know, she said that she had some morphine
But she didn't have no gimmicks
So she just took this razor
And she laid it on a white vein
And then she took a black orchid
And she just ripped apart that flower
And then she took the white light
Then she said, Hey, later for the morphine
She took the razor and slit open her white vein
She slit open her white vein
She put the flower through the slit vein
She poured the white light through the red stem
She put the white light through the red stem
She just poured it through the red stem
I was talkin' with my angel
I was talkin' with my angel then . .

luar de outono

She was the mirror of all her vanity/
mother nature raped in all her purity

pelas horas do sonho

e sob todas as faces da lua
um manifesto de corpos  

fulgurantes

consumindo-se

na conspiração animal 

dos desejos revigorantes.

Entre as névoas

e os céus vespertinos

dançamos por ti

filhos de uma celestial divindade

como uma benção a sangue no Nilo

- luminescência,

que queima as asas do anjo 

pela inocente vigília
num silêncio só nosso 

nas orlas das marés sem idade,

ouvem se os lobos selvagens

que silenciosamente continuam a uivar.

Nesta feira das vaidades.

Nós sabemos quem nos odeia.

Nós sabemos quem nos consome.

Luar de Outono,
entre as horas 

negadas à aurora

uma brisa de cinza cintilante

num instante ,
retratado a sepia.

ventos de norte que sopram de novo

Nas vozes dos campestres
ouve-se anunciar
que através dos bosques
virá uma nova companhia de teatro à terra
Falar-nos-á de tenras ilusões? Ou nos fará rir?
Com os seus jograis esquecidos
na indiferença da audiência
e as suas actrizes,
calêndulas serenas no limiar da noite
sonhando com o gato do Cheshire.

Vejo nas suas crianças que brincam na relva
a policromia que alimenta
a imaginação nos dias baços
que rejuvenesce nesta mensagem
e na sensação de sentir
que chegou a hora para nos amarmos

Vejo por detrás desse teu véu prateado
bem nítidas,
as origens das nossas esperanças
jogos entre luz e escuridão
sensações de me dividir
intimamente
nas vidas paralelas
que me fizeram esquecer de ti...

Ventos de norte que sopram de novo

O sopro madrigal
pelas manhãs de nevoeiro
a revolta dos sentidos
no terminar da planície, uma nova paisagem recomeça
outrora esquecida
neste vasto mundo
de sucessivas imagens lacónicas.

Espíritos indígenas reconhecem-se, nas distâncias recônditas do mundo
o apego que se encontrava a Este, escutado no lamento do ermita
pelas horas do desassossego
Cavalos seguem vagueando pelas planícies

Ventos de norte que sopram de novo 

dreamers

Les Amants Réguliers(Phillipe Garrel)

                            

Visions from this side of paradise

C’est le Amour Fou

arriving for us,
passengers
in the prime of our passions
come hither, all words
shall be drawned in walls
- but the essence,
yet is still to be found.
Quite amused
I rediscovered
a fleeting memory,
recalling
the wild beauty
which whispered at me
with her long untidy hair full of leaves...

“Lover, you can go to sleep now…
I’ll soon be back again!”

Recomendação cinematográfica II (Signs - Patrick Hughes)

Agora algo mais soft aqui no Conflito de Eros e depois dos meus "dudes" preferidos de Faro terem-no feito na blogosfera resolvi eu também relembrar a curta metragem que ontem visualizamos no Cineclube de Tavira. Acreditem meus caros faz todo o sentido rever isto e agora...e sempre, mais não seja para recordar como o amores deveriam de ser...ternurentos e simples.

Obrigado "dudes" para estarem cá para me lembrarem disso.

Um abraço deste amigo que não vos esquece.

*p.s. Para uma amiga especial.
Quem?! Já não me lembro...mas podes ser tu agora por exemplo.

the poetry place

This is for you
it is my full heart
it is the book I meant to read you
when we were old
Now I am a shadow
I am restless as an empire
You are the woman
who released me
I saw you watching the moon
you did not hesitate
to love me with it
I saw you honouring the wind-flowers
caught in the rocks
you loved me with them
At night I saw you dance alone
on the small wet pebbles
of the shoreline
and you welcomed me into the circle
more than a guest
All this happened
in the truth of time
in the truth of flesh
I saw you with a child
you brought me to this perfume
and his visions
without demand of blood
On so many wooden tables
adorned with food and candles
a thousand sacraments
which you carried in your basket
I visited my clay
I visited my birth
and you guarded my back
as I became small
and frightened enough
to be born again
I wanted you for your beauty
and you gave me more than yourself
you shared your beauty
this I only learned tonight
as I recall the mirrors
you walked away from
after you had given them
whatever they claimed
for my initiation
Now I am a shadow
I long for the boundaries
of my wandering
and I move
with the energy of your prayer
and I move
in the direction of your prayer
for you are kneeling
like a bouquet
in a cave of a bone
behind my forehead
and I move toward a love
you have dreamed for me


Leonard Cohen

Recomendação cinematográfica

  Nada melhor para iniciar esta rúbrica cinematográfica do que confirmar a minha perdição por histórias de amor intensas e impossíveis, tudo sobre o olhar do mestre David Lynch. 

Wild at Heart (1990) continua a ser um dos filmes de eleição da sua filmografia.

O Conflito de Eros (the beginning)

Entre a voz cruel da gueixa
e o suspiro desconcertante de um luar.

Eis a hora da perversa subversão 
ao pudor de um olhar
redenção tão desleal,
como o amor
que destroçou
todos os corações mais puros.

* Por vezes o primeiro passo é o mais difícil, pois há muito que ambicionava criar um blog em que pudesse expor alguma desta minha vontade constante de me perder nas palavras, sejam elas em suposta poesia (ou lá o que isso seja), meros pensamentos e divagações ou mesmo contos em que a sua principal temática seja o amor. 

Sempre o amor. 

Daí o nome do blog. 

O conflito entre Eros e Thanathos. 

Ou o fascínio entre o amor e a morte. 

O desejo infra humano de procriar. 

O erotismo da morte ou a morte como o derradeiro orgasmo.

Penso que será Bergman com o seu o "Sétimo Selo", mas também Breton e Dali, quem mais me terão inspirado para o nome deste blog.